de repente me sentí una niña, jugando con palabras complicadas para decir cosas estrafalarias, tratando de decir lo indecible, tratando de hablar de cosas que no comprendo.
y sentí el escozor ese. ese repiqueteo de incomodidad.
-suena bandoneón arrabalero y el Zorzal me acompaña en este sábado gris-
y después de un rato considero que tengo que dejar de escribir, por un tiempo, al menos.
samedi 30 août 2014
en esta tarde gris
Que ganas de llorar
en esta tarde gris,
en su repiquetear
la lluvia habla de ti.
Remordimiento de saber
que, por mi culpa, nunca,
vida, nunca te vere.
Mis ojos al cerrar
te ven igual que ayer,
temblando al implorar
de nuevo mi querer.
Y hoy es tu voz que vuelve a mi,
en esta tarde gris.
"Ven," triste me decias,
"que en esta soledad
no puede más el alma mia...
Ven, y apiadate de mi dolor,
que estoy cansada de llorar,
de sufrir y esperar
y de hablar siempre a solas
con mi corazón.
Ven, que te quiero tanto
que si no vienes hoy
voy a quedar ahogada en llanto...
No, no puede ser que siga asi,
con este amor clavado en mi
como una maldición."
No supe comprender
tu desesperación
y alegre me aleje
en alas de otro amor.
Que solo y triste me encontre
cuando me vi tan lejos
y mi engaño comprobe.
Mis ojos al cerrar
te ven igual que ayer
temblando al implorar
de nuevo mi querer,
y hoy es tu voz que sangra en mi
en esta tarde gris
en esta tarde gris,
en su repiquetear
la lluvia habla de ti.
Remordimiento de saber
que, por mi culpa, nunca,
vida, nunca te vere.
Mis ojos al cerrar
te ven igual que ayer,
temblando al implorar
de nuevo mi querer.
Y hoy es tu voz que vuelve a mi,
en esta tarde gris.
"Ven," triste me decias,
"que en esta soledad
no puede más el alma mia...
Ven, y apiadate de mi dolor,
que estoy cansada de llorar,
de sufrir y esperar
y de hablar siempre a solas
con mi corazón.
Ven, que te quiero tanto
que si no vienes hoy
voy a quedar ahogada en llanto...
No, no puede ser que siga asi,
con este amor clavado en mi
como una maldición."
No supe comprender
tu desesperación
y alegre me aleje
en alas de otro amor.
Que solo y triste me encontre
cuando me vi tan lejos
y mi engaño comprobe.
Mis ojos al cerrar
te ven igual que ayer
temblando al implorar
de nuevo mi querer,
y hoy es tu voz que sangra en mi
en esta tarde gris
días tristes IX
Mas profunda tristeza, para qué pensarte si puedo vivirte y escribirte y recordarte, porque como siempre estás dispuesta a inyectar bilis horrible en nuestra sangre caliente y nos hacés sentir podridos y ni queremos mirar, mirarnos, ni queremos estar. Indignos nos sentimos por vos, noche y día, canalla, traidora, criminal.
jeudi 7 août 2014
se llama hipérbole
¡Lágrimas y tan sólo lágrimas deberían poder brotar al mirar los secretos que los Pirineos encierran!
Allí donde el quebrantahuesos puede ser,
donde recordamos nuestra crueldad,
nuestro miedo y nuestra destructividad,
allí inherimos, ultrajamos y lastimamos
aquello a lo que no comprendemos.
Ellos que te ven con tu vuelo rasante
preparado, seguro. Lleno de potencia,
de pura magnanimidad y belleza.
Te envidian y te celan
te cortan las alas mientras te desean.
Quieren hacernos débiles, sumisos.
A tí te temen, por eso te matan
y a mí me impiden volar junto a tí,
porque también temen que me enseñes
a volar con tu fuerza, llena también de potencia.
-pero nos cortan las alas-
Los Pirineos son mi hogar
allí donde persistimos
allí donde nos dejan pronunciar
quiénes somos y lo que podemos ser.
Quebrantahuesos, vive y muere.
Pero nunca desaparezcas.
Allí donde el quebrantahuesos puede ser,
donde recordamos nuestra crueldad,
nuestro miedo y nuestra destructividad,
allí inherimos, ultrajamos y lastimamos
aquello a lo que no comprendemos.
Ellos que te ven con tu vuelo rasante
preparado, seguro. Lleno de potencia,
de pura magnanimidad y belleza.
Te envidian y te celan
te cortan las alas mientras te desean.
Quieren hacernos débiles, sumisos.
A tí te temen, por eso te matan
y a mí me impiden volar junto a tí,
porque también temen que me enseñes
a volar con tu fuerza, llena también de potencia.
-pero nos cortan las alas-
Los Pirineos son mi hogar
allí donde persistimos
allí donde nos dejan pronunciar
quiénes somos y lo que podemos ser.
Quebrantahuesos, vive y muere.
Pero nunca desaparezcas.
esto es un quebrantahuesos
lundi 4 août 2014
virtud divina
El poeta es cosa sagrada, alada y ligera, y es incapaz de hacer poéticamente nada hasta que se ponga endiosado y mentecato, tanto que no se halle en él inteligencia alguna. Pero hasta que no llegue a estar así poseso no hay hombre que pueda ni hacer poesía ni dar oráculos en canto. Puesto que, según esto, no se poetiza por arte ni se dicen por arte tantas y tan bellas cosas sobre los poemas, cual tú las dices sobre Homero, sino por gracia divina, no será uno por cierto capaz de hacer bellamente sino aquello solo a que le empuje la Musa...
vendredi 1 août 2014
me parece que la luna llena
-sí, ella también, Sofía-
se va a cansar de decirme
que está hermosa, que la vaya a ver
que no me la puedo perder.
se va a sentir maltratada
y despreciada. y va a tener razón
porque la ignoro, la subestimo
me diluyo en mi ignorancia,
nuestro reflejo no me encuentra.
me rehuso, me escondo, tiemblo
aunque vos, querida, me alumbres
para recordarme la forma de mi cuerpo
para recordarme el abrigo de un amigo
para recordarme que hay un hogar, allá...
-sí, ella también, Sofía-
se va a cansar de decirme
que está hermosa, que la vaya a ver
que no me la puedo perder.
se va a sentir maltratada
y despreciada. y va a tener razón
porque la ignoro, la subestimo
me diluyo en mi ignorancia,
nuestro reflejo no me encuentra.
me rehuso, me escondo, tiemblo
aunque vos, querida, me alumbres
para recordarme la forma de mi cuerpo
para recordarme el abrigo de un amigo
para recordarme que hay un hogar, allá...
días tristes VIII
quemo este día como al de ayer
paso reptando, silenciosa.
no sé qué quiero de este momento
-las palabras no me tocan-
no sé qué busco en esas miradas
-las palabras no me tocan-
no sé qué haría, aún sabiendo
-las palabras no me besan-
lo que busco no son más que palabras,
que cuando las encuentre nada dirán
en verdad, nada encerrarán
ni me enseñarán
nada nada no no no
paso reptando, silenciosa.
no sé qué quiero de este momento
-las palabras no me tocan-
no sé qué busco en esas miradas
-las palabras no me tocan-
no sé qué haría, aún sabiendo
-las palabras no me besan-
lo que busco no son más que palabras,
que cuando las encuentre nada dirán
en verdad, nada encerrarán
ni me enseñarán
nada nada no no no
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