5

el dormir conéctanos con lo invisible
del ser

nuestro cauce, el río de inconsciencia;
que subyace y da la nostra forma.

4

agradable, la brisa en días de sol,
el repiquetear en noches de lluvia.

rectifico así que el sentarse a
-nada hacer-
dista de la nada

3

y el vacío mostró que es lo que es
y que al zambullirte en él
vas a encontrar, querida
vacío.

saltando del sofá
no verás nada más
que las nuevas sombras
que generás al alumbrar.

¿será que estos ojos
nada tienen que ver?

2

soy super duper monotemática

(bueno, de hecho en este momento este espacio se llama 'soliloquio monolítico', que sería algo así como 'tengo la idea fija' o 'me la paso reflexionando sobre lo mismo', pero más sofisticado)

el punto es que no paro de escribir sobre cómo me siento y lo dolorida que estoy por lo que pasa/no pasó/pasará/pasó/quizás no exista/quizás exista y no lo conozca/bleh

es decir

NO ESTOY CREANDO
a menos que
TODA TRASMUTACIÓN SEA CREACIÓN
entonces sí
ESTOY CREANDO

pero en cierto punto considero que ya no trasmuto sino que simplemente parafraseo lo que siento.
o lo que pienso, o lo que me dijeron. pero sobre todo, lo que me pesa.

no quiero que este sea otro poema de esos que escribo cuando estoy aburrida
no quiero estar aburrida para escribir
no me gusta estar sola y aburrida y por eso escribir.
si no cambio los medios no cambio a lo que llego,
y así ya no llego a nada así.
(pero... ¿tendré que llegar a algún lado?)

fuuuufff

hoy tomás dijo

[la inspiración], como los orgasmos,

se dan realmente bien cuando no los buscas, 

cuando los dejas que vengan

solos, lentamente, desde el interior, 

como un malón primigenio

de amor locura y muerte

poema trunco I

maldito momento aquel en el que soñé que tu piel era mi piel y que yo acariciándote iba a disolver quizás estos
-temores
-temblores

maldita sensación de ebriedad emocional, ¡qué va!, si vos sos licor de dulzura hecho de alcohol etílico, ese que pega mal y te deja la cabeza hecha merda después de haberse dejado tomar con tanta facilidad, me pierde y no me deja respirar
(-te)

maldito vos tus enseñanzas tus palabras como caricias tus caricias como poemas y tus poemas que son penas y heridas que curaste con cal. y yo que quisiera lamerlas todas y sacarte todo mal con estas líneas que carecen de rima pero están llenas de


haceme un favor y no me quieras que la reciprocidad está mal vista hoy día, ya que si nos queremos no debiéramos de comportarnos como los dos extraños que somos, acá nosotros.

por favor,

te escupo a vos, poeta. no me hables más. maldigo tus palabras tu cuerpo y todo tu...


un fantasma recorre la cabeza de sofi.
es el fantasma de ailín.

querido ser brillante

parece que chocan y se retuercen, levantando mucho calor, todas estas penas, todo mi frenesí, toda-la-pura-potencia. quedo así encriptada en cinismo de mártir y heroína taquillera que poco sabe y poco prueba, porque te veo ahí llegándote a oler y sin poderte sentir y siento ese repiqueteo, sabés; yo te digo, me hacés desdoblarme: me parto en dos y quedo carente de un lado y encantada del otro pero a ese, escuchame, a ese lo castraste vos, ¡él no te hizo nada! ¡no debieras de ser tan tajante! aunque yo siento que le di un tiro a tu frente, ¡ay!, siento que maté un niño allí. es que necesito desangrar al perro para embeber la puerta hecha de huesos con su sangre o tal vez matar a un niño como ofrenda a mi Dios, que es el mismo que el tuyo y no, directamente no es. vos entendés de lo que hablo. así es como activamos los encantamientos, así nos oyen los hados: desangrando al perro, matando al hijo.

yo giro y me retuerzo mientras vos fluís, esfumado, desencajando en este más acá, tratando de espiar al otro lado, reconcentrado, tratando. y me dan ganas de agarrarte las manos y estrujártelas un poco, acercándome a tu límite y mirándote los ojos para decirte que sigas flotando, que no hay nada más que ese flotar cariño, no hay nada más, por favor, no te desanimes. después te daría un abrazo, de esos que nos borran los límites de los cuerpos y nos diluyen en la eternidad, esa que desconoce relojes o el-paso-del-tiempo. esa eternidad que deja entrever lo que no podemos decir con nuestras palabras. vos querrías quedarte ahí, para siempre. no me hagas preguntas, no querés saber mis respuestas, nada podrían decirte ellas. ¡si son de este acá! pero no me dejés hablando sola tampoco, yo confío en vos, confío en que encuentres la ventanita, sabés.

la que te haga ver-

recuerda que eres mortal

es la soberbia la que nos ciega y nos nubla la escena.
es la soberbia la que nos guía por el mal camino
es la soberbia la que nos miente y nos hace mentir
incluso,
es la soberbia la que nos separa honda
cabalmente
de nosotros mismos.

razón tiene maría elena al decirle
a la señora que se saque la venda
imaginesé quién dará veredicto justo
sin saber las razones
¡sin siquiera poder mirar!

es muy simple el paso, vení,
dalo conmigo,
la soberbia es esa venda que no te deja ver.
dejate de joder, vos quién sos
quién te produjo y cómo se reprodujo
qué te hace pensar que la tenés clara
decime, vos, de dónde salís
¡quién te creés que sos!
¡cómo es que no te ponés en duda!

1

el hombre ríe al ver la conducta animal.
se siente ajeno al espectáculo.

he allí el cinismo de la cultura: nos rompe y aleja de la physis

días tristes XI

entre el
éxtasis
y la
agonía



¡qué rico!

quizás haya mentido

dejé de ver a través de mis ojos
ya no creo en lo circundante
son palabras que brotan y rebotan


dejé de ser parte del todo perfecto
me estoy sintiendo
sintética y plastificante.

días tristes X

de repente me sentí una niña, jugando con palabras complicadas para decir cosas estrafalarias, tratando de decir lo indecible, tratando de hablar de cosas que no comprendo.
y sentí el escozor ese. ese repiqueteo de incomodidad.

-suena bandoneón arrabalero y el Zorzal me acompaña en este sábado gris-

y después de un rato considero que tengo que dejar de escribir, por un tiempo, al menos.

en esta tarde gris

Que ganas de llorar
en esta tarde gris,
en su repiquetear
la lluvia habla de ti.
Remordimiento de saber
que, por mi culpa, nunca,
vida, nunca te vere.
Mis ojos al cerrar
te ven igual que ayer,
temblando al implorar
de nuevo mi querer.
Y hoy es tu voz que vuelve a mi,
en esta tarde gris.

"Ven," triste me decias,
"que en esta soledad
no puede más el alma mia...
Ven, y apiadate de mi dolor,
que estoy cansada de llorar,
de sufrir y esperar
y de hablar siempre a solas
con mi corazón.
Ven, que te quiero tanto
que si no vienes hoy
voy a quedar ahogada en llanto...
No, no puede ser que siga asi,
con este amor clavado en mi
como una maldición."

No supe comprender
tu desesperación
y alegre me aleje
en alas de otro amor.
Que solo y triste me encontre
cuando me vi tan lejos
y mi engaño comprobe.
Mis ojos al cerrar
te ven igual que ayer
temblando al implorar
de nuevo mi querer,
y hoy es tu voz que sangra en mi
en esta tarde gris

días tristes IX

Mas profunda tristeza, para qué pensarte si puedo vivirte y escribirte y recordarte, porque como siempre estás dispuesta a inyectar bilis horrible en nuestra sangre caliente y nos hacés sentir podridos y ni queremos mirar, mirarnos, ni queremos estar. Indignos nos sentimos por vos, noche y día, canalla, traidora, criminal.

se llama hipérbole

¡Lágrimas y tan sólo lágrimas deberían poder brotar al mirar los secretos que los Pirineos encierran!

Allí donde el quebrantahuesos puede ser,
donde recordamos nuestra crueldad,
nuestro miedo y nuestra destructividad,
allí inherimos, ultrajamos y lastimamos
aquello a lo que no comprendemos.

Ellos que te ven con tu vuelo rasante
preparado, seguro. Lleno de potencia,
de pura magnanimidad y belleza.
Te envidian y te celan
te cortan las alas mientras te desean.

Quieren hacernos débiles, sumisos.
A tí te temen, por eso te matan
y a mí me impiden volar junto a tí,
porque también temen que me enseñes
a volar con tu fuerza, llena también de potencia.

-pero nos cortan las alas-

Los Pirineos son mi hogar
allí donde persistimos
allí donde nos dejan pronunciar
quiénes somos y lo que podemos ser.

Quebrantahuesos, vive y muere.
Pero nunca desaparezcas.

esto es un quebrantahuesos

aujourd'hui

naturaleza obliga

(nobleza también)


vos nunca entendiste mi sexta sensibilidad

virtud divina

El poeta es cosa sagrada, alada y ligera, y es incapaz de hacer poéticamente nada hasta que se ponga endiosado y mentecato, tanto que no se halle en él inteligencia alguna. Pero hasta que no llegue a estar así poseso no hay hombre que pueda ni hacer poesía ni dar oráculos en canto. Puesto que, según esto, no se poetiza por arte ni se dicen por arte tantas y tan bellas cosas sobre los poemas, cual tú las dices sobre Homero, sino por gracia divina, no será uno por cierto capaz de hacer bellamente sino aquello solo a que le empuje la Musa...

me parece que la luna llena
-sí, ella también, Sofía-
se va a cansar de decirme
que está hermosa, que la vaya a ver
que no me la puedo perder.

se va a sentir maltratada
y despreciada. y va a tener razón
porque la ignoro, la subestimo
me diluyo en mi ignorancia,
nuestro reflejo no me encuentra.

me rehuso, me escondo, tiemblo
aunque vos, querida, me alumbres
para recordarme la forma de mi cuerpo
para recordarme el abrigo de un amigo
para recordarme que hay un hogar, allá...

días tristes VIII

quemo este día como al de ayer
paso reptando, silenciosa.


no sé qué quiero de este momento

-las palabras no me tocan-

no sé qué busco en esas miradas

-las palabras no me tocan-

no sé qué haría, aún sabiendo

-las palabras no me besan-


lo que busco no son más que palabras,
que cuando las encuentre nada dirán
en verdad, nada encerrarán
ni me enseñarán
nada nada no no no

comentarios sobre ella VI

-De lo que te hablo es de la inspiración poética. Creo que la encuentro en gran medida en el dolor, se trata de sufrir en carne propia, acá, para inspirarse, para atravesar las barreras, las propias. La alegría, a mí, no me motoriza a crear, me mantiene cautiva. Es represora la alegría.

Con la valentía propia del cínico hablaba mientras sonreía y me miraba, fijo, modulando y gesticulando, alabando al dolor, justificándose, pidiendo perdón, así me hablaba ella, que quería y no quería ser dejada en paz, entre sus hojas, entre sus historias surrealistas, entre sus nubes de falsos colores.

-Deberías animarte a sufrir-prosiguió-. Tal vez así empieces a sacar para afuera lo que te está apretando, ¿sabés?

¿Estará dándole al clavo?

ilenia me dijo...

...que tal vez el amor, ¿sabés?, sea como la utopía, esa que dicen que sólo sirve para hacernos caminar; el amor es futuro y no realidad, el amor es metafísica y nada pero nada de física, el amor es eso que no sabés si existe si está si nos dará algo algo alguito de verdad
un poco, aunque sea
algo
un retaso
un cachito de verdad
o un cachimbo de paz

no es línea recta sino espiralada autopista
rápida cálida querida
que no para de mentirnos
que no quiere decirnos nada
o quizás seamos nosotros que con esa dureza lineal no queramos doblarnos y retorcernos, entregarnos y golpearnos, dolernos, dolernos y olernos y olernos de vuelta el miedo que sí, ese sí que está
ese no es pura potencia
ese sea tal vez el zarpado
el desubicado
que no nos deja...

respirarnos más cerca.

esto está bueno

días tristes VII

día letárgico
pura mímesis
abro y cierro

noche desvelada
pura potencia
ayer-y-hoy

historia de los animales I

el animal

-que es bello

y puro-

transita su vida

existe

mira

con la conciencia a la que

sólo los sabios llegan.

con la seguridad propia

de aquel que sabe

que ayer es mañana 
y también es hoy.

el animal, que mira y penetra

poco te va a decir,
ya que nosotros
¿qué podríamos entender?

días tristes VI

Caigo en una profunda desesperación al notar que falta la verdad, que no la puedo encontrar entre mis letras y palabras, ni en lo que digo y piensa, siquiera en lo que siento. todas esas impresiones parecieran cargadas de dobles o quizás triples vínculos, de muchas aristas y maneras de percibirlas, hasta me hacen pensar que todo lo que creo creer sólo sé que lo creo pero que no hay fundamento tal, no hay más que certezas de la falta de las mismas; no encuentro en qué creer más que en la ausencia de la pureza

entregarme en consecuencia al devenir de este loco vaivén es la solución a todas las preguntas que tratan de permanecer, de encontrar su inmanencia a través de sus respuestas.

éstas no existen
(las respuestas)

estas palabras no existen
ni aún leyéndolas.

nada pueden cargar dentro suyo

< las cargas son muy pesadas o siquiera son >

días tristes V

...entonces podría decirte que el cielo estaba hermoso con  los relámpagos que no paraban de surcarlo, que la ciudad tiene un encanto sensible siendo de noche antes de llover, los árboles los edificios los colores combinan como si alguien de finísimo gusto hubiese dispuesto la escenografía para que sólo nosotros pudiéramos apreciarla, hasta que empezara a lloviznar y estaríamos más íntimos así, nos podríamos tocar la punta de los deditos de los pies sin ningún apuro porque el clima ya cambió desplegándose para nosotros aunque ahora está haciendo más frío ¿sabés? la lluvia no para, yo no pude parar te seguí te seguí y seguiría comentándote todo lo que yo podría decirte si estuvieses acá, en realidad, y yo no estuviera frenando porque ya no puedo andar más, pinchó, pinchóse la rueda ¡caramba! y ahora llueve más fuerte que antes y yo que tengo mi bici pinchada y vos que nunca escuchaste nada, te difuminaste te fuiste desapareciste, me dejaste abajo de la lluvia acá en el Cid, con la bicla única conocedora de este vos-y-yo pasado por agua...

minusválido

cómo decirte, sin querer
que en realidad soy yo la que
grita acá, insulta allá, lastima más atrás
y que en realidad
vos, que sos insecto
pequeño
no tenés nada que ver con esto.

me manejo y desmanejo
como mejor puedo
tratando de reconciliarme
con mi propio peso.

es que ni vos ni yo sabemos
qué decimos ni qué queremos
ni siquiera entendemos
para qué estar en lo cierto.

¡aunque siempre lo anhelemos!

fricción

cuando me fusioné
perdí el tono
gané la magia
y espesé el vínculo con mi ser.

quedaron disueltos noche y día
reaprehendí la constante vigilia
no nos pude callar más.

también me reencontré
miré tu espejo
sonrió el devenir, como un guiño
y perdí.

ahora no lo puedo definir
tal vez tu mueca se burló de mí.

sugestionadas caricias
se borran en la realidad
caen, pero no se estrellan
ni estallan junto a mí
(mucho menos a mi par)

enero

este año vi una estrella fugaz
y como sólo ella es capaz
surcó el cielo, desapareció al instante
conmocionando a cada célula y cada parte.

sonreí al cerrar los ojos llorosos
que un poco remilgosos
trajeron recuerdos un tanto borrosos.

ahora la recuerdo y sí
también estabas vos allí
que cruzaste la puerta del -mí-

pero ya debés volver de allí

también comprendí así
que si debo dejar de mentir
que si debo dejar de sufrir
voy a tener que escupir.

este año vi dos estrellas fugaces
¡qué suerte que ambas fueran
tan bellas y distantes!

con sus travesuras nocturnas
y sus hermosas locuras
habrían dicho, como al oído
'no olvides que somos antiguas
no estamos aquí, no ahora, no así'

pero entonces, ¿qué vi?

ternuras que no son para este mundo

tic tac

-¿Qué creés que haya más allá, eh?
-Nosotros ya estamos más allá de nosotros mismos... Si esa inmensidad no te es suficiente, no sabría respondértelo.
-Más allá de nuestra... humanidad. Qué está, ahí, por fuera.
-¿Existe algo por fuera?
-Yo espero que sí...