Mirá, pibe-me dijo, mirándome fijo-ella no pasa nada por alto. Si lo hace, se está haciendo la boluda. Tenelo siempre presente.
Se paró, y salió de la sala. Y yo, a través de las cabezas que nos separaban, la ubiqué. Y, claro, ella nos había estado mirando. Me mostró esa mueca suya, parecida a una sonrisa, antes de que hubiese podido correr la mirada.
mercredi 1 février 2012
La extraña conexión músico-escucha es un tanto dolorosa como maravillosa. En aquellas ocasiones en las que las letras trasmiten lo que el autor siente, acoplada a la tonada de la voz y al no entendimiento por nuestra parte de la misma, uno se siente en falta, escuchando desde la pasividad el dolor de el o los otros
/Please, help me
Who can I be now?/
Pero cuando las canciones comparten parte o su totalidad con nuestras propias letras, con lo que pasó, es ahí cuando se produce el choque maravilla-dolor. La sonrisa que se dibuja en nuestro rostro tiene valor ambivalente, tanto para la feliz complicidad con el músico como para el dolor mutuo. Me figuro a mí misma diciendo, con esa sonrisa en la boca: 'hermano, pasamos por lo mismo'
/Don't worry, babe
there's somebody up there likes you!/
reflexiones junto a mi fiel David Bowie; las letras, de su Young Americans (1974)
